 |
Questa pagina è stata trascritta, formattata e riletta. | |
| — 138 — |
Ritornò la brezza freschissima, quasi pungente, e Silvestra rabbrividendo disse:
— Ora me ne vado davvero.
Egli non cercò più di trattenerla, anzi la aiutò ad alzarsi, e quando furono ritti se la strinse ancora al petto; e siccome ella taceva le volse il viso verso la luna, per vederla meglio forse per l’ultima volta. Al riflesso lunare una scintilla d’oro arse nei grandi occhi chiari e la fronte ebbe splendore d’avorio.
— Addio, Silvestra. Quando potremo rivederci?
— Lo sa Dio! — diss’ella, ed anche i suoi denti brillarono alla luna.
Era così bella, così delicata e fine, che Filippo sentì più che mai acuta l’angoscia di doverla lasciar andar sola allora e per il resto della vita.
— Se Dio è giusto ci rivedremo! — affermò, e la baciò disperatamente, pensando tutto il contrario di quanto diceva.
Poi, ad onta d’ogni pericolo per entrambi, volle accompagnarla un tratto: brancicando sul fieno già freddo raccolse il fucile e la berretta, strinse Silvestra quasi sollevandola dal suolo, e così se ne andarono silenziosi fra gli alti steli argentei, seguiti dalle loro lunghe ombre oblique.
