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dopo una mezz'ora di lavoro silenzioso, e buttati da canto tavolozza e pennelli, levatosi in piedi e indietreggiando di qualche passo con una mano sugli occhi a guisa di visiera, si mise ad esaminare l'opera propria. Luigi Albani lasciò anche lui di misurare in tutti i sensi il cranio che teneva ancora sulle ginocchia, lo posò sulla mensola, vi adattò sopra il suo cappello e si fece incontro all'amico.
— Dunque, ti piace davvero? — chiese il pittore.
— È un imbratto.
Il Natali lo guardò un istante. Poi, scrollando le spalle:
— Ah, sì; hai ragione! Dimenticavo di parlare col maestro Albani.
— Cioè, col critico più acuto dell'ex-regno delle Due
Sicilie, — rispose l'altro, senza scomporsi. E avvicinatosi al quadro, accompagnando le proprie parole con gesti sobrii e compassati, riprese:
— Prima di tutto, questa lava è di cioccolata; come réclame nelle
scatole del Suchard sarebbe impagabile. Poi, il cielo è oleografico e le nuvole sono di bambagia. Toccale, e vedrai che si sfilaccicano. Ora, bisognerebbe parlare del soggetto....
— Eh! parliamone pure! — esclamò i
