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| 430 | granata. |
le iniziali d’Isabella e di Filippo V intrecciate con amorini e fiori. Accanto alla porta d’entrata, resta ancora una pietra del pavimento antico, tutta bucherellata, sulla quale si dice si mettessero le Sultane per avvolgersi nel nuvolo dei profumi che si bruciavan di sotto. Ogni cosa, lassù, spira amore e letizia. Vi si respira un’aria pura come sulla cima d’una montagna, vi si sente una fragranza confusa di mirti e di rose, e non vi arriva altro rumore che il mormorio del Dauro che si rompe tra i macigni del suo letto dirupato, e il canto di migliaia di uccelli nascosti nella folta verzura della valle; è un vero nido da innamorati, un’alcova pensile per andarvi a sognare, una loggia aerea per salirvi a ringraziar Dio d’esser felici.
"Ah! Gongora," esclamai dopo aver contemplato per qualche momento quello spettacolo incantevole; "io darei dieci anni di vita per poter far comparir qui, con un colpo di bacchetta magica, tutte le persone care che mi aspettano in Italia!"
Il Gongora mi accennava un largo spazio del muro tutto nero di date e di nomi scritti colla matita, col carbone, e incisi colla punta dei temperini dai visitatori dell’Alhambra.
"Che cos’è scritto qui?" mi domandò.
M’avvicinai e gittai un grido: — Chateaubriand!
"E qui?"
"Byron!"
"E qui?"
"Victor Hugo!"
