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Contiamo. Avete appreso ben quest’arte?
Quegli che più patisce e che più dura
diritto avrà di primogenitura
60sul gran retaggio, avrà la miglior parte.»
E si divincolavano ruggendo
sotto le suola del nemico. I loro
campi erano pantani roggi. L’oro
colava come il sangue, ed era orrendo.
65Le donne non avevano più mani
da giugnere, ma moncherini oranti.
Le cattedrali non avean più santi
che pregassero in sommo agli archi vani.
Il fanciullo copriva il limitare,
70supino. La canizie pia del vecchio
era dispersa là come pennecchio
arido non finito di filare.
Tutte le dolci cose erano spente
senza pietà. Tutte le cose sacre
75non erano più sacre. Il fumo acre
del sangue soffocava il Dio vivente.
