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| 118 | Cuore infermo |
un carattere d’ironia, egli impallidì, si turbò, non potette rispondere subito. Lo fece dopo, a voce bassa, quasi parlasse a se stesso.
— ... Stamattina mi sono sentito molto solitario. Molta gente che ho incontrata, sorrideva. Certi bambini avevano la testolina bruna e ricciuta. Sono venuto qui per non vederli.
— Voi soffrite, Sangiorgio — disse Lalla lentamente, chinandosi verso lui.
— Non molto. Grazie. È cosa passeggera. Vi annoio forse?
— Non molto — rispose lei ridiventata fredda.
Tacquero. Un raggio di sole filtrava attraverso le tendine appena dischiuse. Lalla vi guardò.
— Il sole in città non serve — disse poi — basterebbe che vi fosse in campagna. Le città bruciano e s’inceneriscono nel sole.
Marcello si alzò e andò a disporre in diverso modo le tendine.
— Ecco distrutto il sistema solare, contessa. Se vi piace, potete supporre che fuori vi sia in cataclisma.
— Dite delle stranezze.
— Siamo qui per questo, contessa.
— Infatti, è vero. Se volete, facciamo e diciamo delle cose molto irragionevoli, Sangiorgio.
E lo saettò di uno sguardo nero nero, di un sorriso fremente. Egli curvò il capo senza nulla dire. Ella cavò dalla tasca una fialetta di profumi e la fiutò lungamente. Un po’ di colore salì alle sue guance smorte: una fiammolina lieve. Si adagiò meglio nel suo angolo.
— Sangiorgio, pensate voi a qualche cosa?
— Certo, contessa; anche a qualcuno.
— Badate che non mi piacciono terze persone nel
