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ch’ella avesse anche questa noia! Sarebbe troppo: fumi, fumi, la prego....
Il Jonio scintillava come un immenso specchio al sole. La spiaggia si piega in quel punto con vasta curva dolcissima, e l’onda del mare viene a morirvi lentamente quasi per languore amoroso.
Giardini ancora bagnati dalla rugiada del mattino e che profumavano l’aria con la loro zàgara, strisce di prati, scogliere, gole di colline, strappi di mare e poi giardini di nuovo; tutto spariva velocemente con la rapida corsa del treno, in visione indistinta, da far credere che il velo della mia fuggitiva si fosse anche steso su quella meravigliosa natura, destatasi fresca e gioconda ai primi raggi del sole. E fantasticavo, secondo le varie impressioni, lieto di seguire i bizzarri capricci della fantasia.
Nella stazione di Siracusa ci attendeva una carrozza a due cavalli; ripartimmo immediatamente.
— Ora che non c’è più timore di importuni, — dissi, appena chiuso lo sportello, — ella può liberarsi della seccatura del velo.
Staccò uno spillo e rimosse via quell’ingombro.
La guardai stupito.
L’avevo già vista altrove? Mi pareva di riconoscerla. Non poteva essere; sapevo con certezza che la vedevo allora la prima volta. Pure nei suoi lineamenti doveva esserci qualcosa che mi produceva quell’effetto. Cercai, ma non trovai una spiegazione plausibile.
Oh, quegli occhi! Neri, vivaci, piccoli, dallo sguardo profondo — che, a un lieve aggrottar delle sopracciglia, assumeva un’espressione d’indefinibile tristezza — quegli occhi, senza dubbio, li avevo veduti prima di allora; quell’indefinibile espressione di tristezza non mi giungeva punto nuova. Ma non mi raccapezzavo.
