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quel raggio era pietoso, e tramutava così la sua pompa per mettersi d’accordo col Povero, – per non unirsi all’oltraggio degli uomini.
Arrivato a questo punto, io non vidi più nulla. Il soprastante chiuse, e partì. – Io non vidi più nulla, e l’ebbi a caro. Quando il dolore percuote a gran masse l’anima umana, è una vista che si può reggere; – e talvolta è uno spettacolo dignitoso, quando l’anima sviluppa un vigore proporzionato alla forza delle percosse; – e quel combattimento tra il mortale e il Destino, tra il signore e lo schiavo, ha un non so che di sublime, che lusinga la nostra superbia. Ma quando il dolore prende lo scalpello del notomista, e comincia a incidere il cuore di dentro e di fuori con mille tagli diversi, e lo cincischia con mille disoneste ferite, quello spettacolo allora ha un non so che di fastidioso, e di crudele, che gli occhi non lo sopportano, e, offesi come sono, volentieri si chiudono.
Io non vidi più nulla, e l’ebbi a caro. – Il soprastante era venuto a visitare la carcere, e non il carcerato; solamente avea portato seco un vaso d’acqua fresca, e l’avea deposto per terra.
― Dunque quel pover’uomo morrà di fame, – perchè d’acqua, o fresca o calda che sia, non si vive; mala pena si vive di pane... ―
No, no; rassicuratevi; questa volta non morrà di fame; un pane gli sarà dato. Ridete? – io vi comprendo, – sarà un pane dato come un colpo a un nemico; sarà un pane duro, duro davvero; – ma che vuol dire? – Ei l’ammolirà colle lacrime: – perchè no? – forse non è infelice? – la corda del pianto forse non è la prima corda del cuore, e non trema forse al soffio più lieve? – L’ammolirà colle lacrime, – non ne
