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XXXVIII.
"Amor che a nullo amato amar perdona"
Fornita quella importantissima bisogna, Lorenzo Salvani aveva da tornare a casa, sebbene per pochi minuti. Quel giorno egli fingeva di dover contentare l’amico Assereto, facendo una scampagnata con lui, e non gli rimaneva più altro a fare che accennar la cosa a Maria, perchè non avesse da attenderlo per desinare.
Il pensiero della fanciulla era l’unico rimorso che avesse in cuore Lorenzo. Quando l’angelico sembiante di Maria gli si parava dinanzi agli occhi della mente, egli bene intendeva che il suo disegno, in apparenza così generoso e tale da meritargli lode e rimpianto presso l’universale, era un delitto bello e buono al cospetto della sua coscienza, ch’egli non poteva ingannare. Ed erano allora combattimenti feroci nell’anima sua travagliata. - Ma, infine, dovrò io vivere a questo modo? Sarò io incatenato, come Prometeo, alla rupe dell’esistenza, col rostro dell’avvoltoio nel cuore, e senza il conforto di tornar utile in alcuna maniera ad anima nata? Quella mattina, un poco di calma gli era pur derivato, non sapremmo se più dalla istessa vicinanza della catastrofe, o dal pensiero di aver provveduto, come si poteva meglio, al futuro.
- Vivo, - pensava egli, in quella che uscito dal palazzo Pietrasanta si avviava al basso della città, - non tornavo di alcun giovamento a lei. Morto io, conosciuto l’arcano de’ suoi nascimenti, un nobil parente, se non forse sua madre medesima, oggi vedova, ricca e padrona di sè, avrà cura di lei, tergerà facilmente le lagrime che la perdita di un fratello d’adozione potrà farle versare. Animo, dunque; ciò che importa oggi, è di vederla un’ultima volta, senza balenare; di poter uscire da capo, senza che ella s’insospettisca di nulla. Sicuro; andar tranquillamente a casa, annunziare a Maria che quel giorno egli desinava fuori, star dieci minuti a ragionar di cose da nulla, uscire da capo e buona notte; questo era il disegno, facile a concepirsi, facile a mandarsi