 |
Questa pagina è stata trascritta e formattata, ma deve essere riletta. | |
| — 29 — |
E letto un paio d’odi, m’ero anche addormentato; non per colpa d’Orazio, ma dell’argine erboso, che faceva gradevole invito. Dormivo nondimeno d’un sonno molto leggero, perchè uno stormir di frasche bastò a risvegliarmi. Chi vedo? Lui, proprio lui; Buci che mi scova, Buci che mi salta addosso, mi vuol baciare, mi fiuta il premio della virtù nella tasca.... No, non calunniamo quel povero Buci. È stato uno dei tanti suoi atti incomposti; e a quello non si è fermato, non ha insistito su quello. Per oggi, sicuramente, egli pensa coll’antico filosofo, che la virtù sia premio a sè stessa.
— Voi qui, Buci? — gli grido, destandomi in soprassalto. — Dormivo così bene! —
Ma egli non era solo, e la mia frase fu rotta appena incominciata. Di mezzo alla frappa delle carpinelle appariva una bianca figura; la signorina Wilson, vestita alla Pamela, o giù di lì, colla sua gonna di mussolina bianca a fiorellini, un gran fisciù incrociato intorno alla vita, di mussolina, di tulle, o di garza, non so più bene, certo della medesima stoffa del cappellino, assai largo di giro, chiuso ser-
