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e lo zigomo, con una sfumatura di livido. Deve essere stata una brutta legnata, e ne porterà per un po’ di tempo l’insegna.
Gli ho offerta la mano, ed egli l’ha stretta, ma subito pentendosi d’aver fatto troppo forte. Infatti, mi ha veduto torcer le labbra, per trattenere un grido di dolore. Queste povere dita, ancor oggi mi dolgono, e fanno molto a tenere la penna. Il mio scritto è raspatura di gallina.
Non sì è parlato di niente, come se niente fosse avvenuto tra noi. Perchè tornare sul passato? Non è storia da dover tramandare ai posteri, ed è già troppo che l’abbiano a ricordare i presenti. Soltanto al decimo giorno, quando ho cominciato a muovermi per casa, gli ho chiesto:
— Ebbene, che cosa si dice in Corsenna?
— Capirai, — mi ha risposto, — sono rimasti tutti un po’ male; specie per il fatto di non saperne abbastanza. Tutti domandano, prendono lingua dove possono. Io ho inventato qualche cosa, che bastasse ad appagare la curiosità dei più discreti; quanto agli in-
