Galatea. Sicuro, Galatea; non sapete chi è Galatea? Una gran birichina, che m’ha scagliato un pomo, e poi è fuggita. Et fugit ad salices. E mi fugge, insieme con lei, anche quel malandrino di Buci; l’ingrato, ch’ella si tira sempre sull’orma. Dove vanno, ora? Non so; non riesco a indovinarlo; certo, non vanno all’Acqua Ascosa, dove son ritornato tante volte, senza aver mai la fortuna di combinarli, dopo quella gita fatale con voi e dopo il mio stratagemma molto innocente e punto necessario. Ah, signora, se sapeste come mi avete dato noia con quell’incontro casuale al mulino, dove io passavo col mio Teocrito in tasca, e pensando a voi come al gran Cane dei Tartari! Quella passeggiata fu l’origine di tutte le mie disgrazie. Faccio l’uomo, m’irrigidisco sotto la maschera, sto sulla mia; ma non sono contento di me, com’è vero Dio, non sono contento di me. Passar io per un vostro adoratore! Ma fossi matto! Con tutta la vostra bellezza, consacro il vostro capo agli Dei infernali. Il punto d’onore mi trattenne accanto a voi, il ma-
