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Pietro gli stese la destra, e quell’altro la strinse.
— Sergente, — disse Pietro, — vi pare essa la mano d’un ladro?
— No, vivaddio; — rispose il brigadiere. — Mi par di sentire che è la mano di un galantuomo.
— Orbene, — ripigliò Pietro, abbassando la voce, — permettete che io vi faccia una confessione. Voi siete un soldato; dunque un uomo d’onore, come tutti i soldati italiani, qualunque sia l’assisa che vestono.
— Ho combattute tutte le guerre della mia patria; — replicò gravemente il brigadiere. — Anche nel corpo, in cui sono entrato, si vive militarmente. I soldati guardano la frontiera dai nemici dichiarati; noi la guardiamo dai frodatori, che sono un’altra specie di nemici e di ladri.
— Mi date dunque la vostra parola di soldato?
