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| 228 | Atlandide |
Ma già dietro di noi fuggon le triste
Sponde ove il sonno accidioso regna;
Incalza l’ora, e di vermiglie liste
La Riscossa imminente il ciel già segna:
Odi rombar terribilmente miste
L’ire e le preci della turba indegna,
Mentre, aspirando l’ultima battaglia,
Di Rimini il leon rugge, e si scaglia.
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