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Quest’arti, che s’aprivano
Sentiero al cor non molle,
Col tempo il disarmarono,
E la superba volle.
Forse gli Dii mi pascono
D’una speranza incerta,
E forse a prezzo simile
La mia vittoria è certa.
A tuo conforto io misero
Che posso darti intanto?
Fredda amistà, silenzio,
E breve inutil pianto.
