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Quest’arti, che s’aprivano
     Sentiero al cor non molle,
     Col tempo il disarmarono,
     E la superba volle.
     
Forse gli Dii mi pascono
     D’una speranza incerta,
     E forse a prezzo simile
     La mia vittoria è certa.
     
A tuo conforto io misero
     Che posso darti intanto?
     Fredda amistà, silenzio,
     E breve inutil pianto.