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| il suicidio del maestro bonarca | 13 |
a un questore «mi uccido»; giacchè il ridicolo è anche peggio dell’onta, nè v’è cosa che più muova a disprezzo e a riso del venir meno per viltà a una faccenda seria come il suicidio. Ah! che errore non essersi buttato nell’acqua la sera innanzi mentre passava il birocciaio! Buttarcisi ora, in vista a qualcuno il quale lo salvasse, sarebbe peggio che peggio! A quest’ora nell’opinione pubblica egli era morto; cadavere era, quando a mente fredda (e si sentiva tutto intirizzito dal freddo della notte) rifletteva che alla fine il diavolo non è brutto come si dipinge e i creditori non sono crudeli quanto s’imagina; che agli artisti meritevoli della stima universale non mancò mai, alla fine, un insperato soccorso; che se egli, da quell’uomo coraggioso che era, avesse vinta l’ultima battaglia, l’avvenire l’avrebbe consolato di gloria e di quattrini. Morire, misero Bonarca, quando a’ suoi occhi d’artista natura e vita apparivano così belle, pur nel grigio mattino autunnale, tra i miasmi del padule e nella desolazione dell’abituro ov’egli era tornato a gemere! Oh la natura! Udiva il cinguettare dei passeri; un lontano abbaiare; un lontano scampanare a festa e, giocondo, lo squasso dello sciacquatoio. Oh ammirare ancora una volta il sole, il verde!
Per vedere, si affacciò alla finestra.... Ma si ritrasse d’urto, atterrito: due carabinieri, preceduti da un signore nero, in abito nero.... (Forse l’amico Rosta? Il delegato Rosta? il com-
