Il cimitero
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O morti ignoti, senza
croci, senza corone
fiorite ne le buone
4primavere,
o morti, a dipartenza
vostra non pianse occhio,
non si piegò ginocchio,
8non bocca ebbe preghiere!
O morti, solo, io porto
fiori alle vostre fosse,
oggi, son rose rosse -
12che tu buon sole aprivi!
E pure io sono il morto
fra questi ignoti spenti,
e voi, morti giacenti,
16siete i vivi!