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| Tramontando il sole | 147 |
— Ditemi come e lo farò.
— Non qui, Giovanni.
— Dove, dunque?
— Nella mia casa — ella rispose, tendendo a sè stessa, e a lui, inconsciamente, il più terribile tranello.
— Sapete che non ci verrò mai — egli, disse, sgomento, sentendo il pericolo.
— Ebbene, io non vi narrerò le mie pene, Giovanni — diss’ella, tetramente.
— Scrivetemi....
— No.
— Parlate qui, altrove....
— Nella via, in teatro? No, no.
— Io non posso venirci, lo sapete, in casa vostra — egli mormorò, già più debole, già affascinato.
— Perchè?
— Non mi obbligate a dirlo.
— Ditelo.
— È la casa dove avete amato un altro.
— Che ve ne importa, se non mi amate più? — ella disse, levando le spalle, amaramente.
— Ah io soffro sempre, Clara, anche non amando!
