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tiva i suoi occhi dolci e buoni fissi su di me... e avrei dato metà del mio sangue per avere almeno... vent’anni!

Non rammento, mentre scrivo, in quale anno morisse il grande artista...

Ma ricordo che io ne seguii il feretro pensosa e dolente. I miei quattordici anni erano già lungi da me e sulla mia fronte il dolore aveva già incavato i primi leggerissimi solchi!

Dunque io poteva bene starti vicina e accompagnarti nella morte, o amico!