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PRIMA 7

Non feci mai tai cose, e non so farne,
     Agli usatti, o agli spron, per ch’io son grande,
     Non mi posso adattar per porne, o trarne.
Io non ho molto gusto di vivande,
     Che scalco sia: fui degno esser al mondo,
     Quando viveano gli uomini di ghiande.
Non vo’ il conto di man torre a Gismondo:
     Andar più a Roma in posta non accade
     A placar la grand’ira di Secondo.
E, quando accadesse anco in questa etade,
     Col mal, ch’ebbe principio allora forse,
     Non si convien più correr per le strade.
Se far cotai servigi, e raro terse
     Di sua presenza de’, chi d’oro ha sete,
     E stargli, come Artofilace a l’Orse:
Più tosto che arricchir, voglio quìete;
     Più tosto, che occuparmi in altra cura
     Sì, che inondar lasci il mio studio a Lete;
Il qual, se al corpo non può dar pastura,
     Lo dà a la mente con sì nobil esca,
     Che merta di non star senza cultura.
Fa, che la povertà meno m’incresca,
     E fa, che la ricchezza sì non ami,
     Che di mia libertà per suo amor esca.
Quel, ch’io non spero aver, fa ch’io non brami:
     Che nè sdegno, nè invidia mi consumi,
     Perchè Marone, o Celio il Signor chiami.