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Amor, di tua vittoria
     Come vorrei lagnarmi?
     Chi mai dovea resistere,
     Potendo, a tue bell’armi?
     
In noi t’accrebbe imperio
     La destra man cortese,
     Che mossa dalle Grazie
     A’ baci miei si stese.
     
Risvegliator di zefiri
     Ventaglio avea la manca,
     Onde solea percotere
     Lieve la gota bianca.
     
Ne’ moti or lenti, or rapidi,
     Arte apparía maestra;
     Lo Spettator dell’Anglia
     Così le belle addestra.