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| 12 | memorie inutili |
certissimo ch’egli era scritto con una penna di pollo d’India o con una penna d’oca.
Si narrava che in quel libro molte dame e molti signori de’ piú cospicui, massime di quelli che presiedevano allora al governo, erano dipinti co’ piú neri colori del libello. Il mormorio era sordo, perché ognuno aveva di quelle paure che oggi non s’hanno piú.
Mi si diceva all’orecchio ch’io ero trattato in quel libro da falso filosofo, da ipocrita, da malvagio, e con altri deliziosi epiteti dell’urbanitá dello scrittore, per que’ propositi che si leggeranno nelle Memorie della mia vita.
Io non alterava punto il mio istinto risibile, perdonava ad un cervello rovente e disperato, e quasi lo ringraziava ch’egli m’avesse posto nel ruolo di tante gran signore e di tanti gran signori.
Mi si esibiva il libro da leggere, stimolandomi a rispondere. Io ricusai per alcuni mesi una tale lettura, perché non vado in traccia giammai di cimentare la mia umanitá a concepire dell’odio, e perché veramente commiserava nel mio interno il povero Pietro Antonio, qualunque fosse la causa vera della sua disperazione, emigrazione e delle sue afflittive sciagure.
Finalmente un giorno trovai sul mio scrittoio quel libro gemma. Chiesi chi l’avesse recato. Mi fu risposto che una bella signora, la quale non aveva voluto palesare il suo nome, mi faceva quel regalo.
Non volli far torto al dono d’una bella signora, e mi costrinsi a leggere la Narrazione apologetica.
Quantunque molti tratti di quel libro rabbioso dovessero tenermi risvegliato, cercai del soccorso in una infinitá di tabacco ed in molti caffè, per non addormentarmi sulla lettura e per giugnere all’ultima pagina.
Passando sopravvia ad alcune narrazioni, accuse e invettive contenute e scagliate da quel volume per lacerare la riputazione di parecchi personaggi, in quel tempo tremendi, per delle ragioni che per avventura aveva l’infelice emigrato, ma ragioni che, o di consimili o di poco differenti da quelle, avevano
